Veo en las pantallas y en los diarios a toda esa gente que tiene los medios para empeorar, mejorar o hasta para destruir el mundo dando gracias, pidiendo a un ente cuya creación (al menos en lo que respecta al planeta Tierra) está hecha un asco, que los guíe.

La cosa tiene muy mala pinta.

Obama, un tipo inteligente y preparado, reza a Dios todos los días. Con muy poco éxito, basta mirar a nuestro alrededor para comprobarlo. Pero sigue rezando, imperturbable. ¿Por qué una persona inteligente rodeada de gente inteligente se obstina en una chorrada como esa?

Pasemos por alto que debemos a las religiones la mayoría de los horrores, guerras y toda suerte de miserias espirituales que ha sufrido la humanidad. Pasemos por alto su considerable contribución al ejercicio de la pederastia, el embuste, el fanatismo, la misoginia el oscurantismo y la ignorancia.

Ya sé que es difícil pasar algo así por alto. Pero hagámoslo.

Pues bien, aún después de pasar por alto todo lo anterior, que los líderes del mundo se pongan a rezarle a un Dios que nadie ha visto, que no existe y que si existe maneja el mundo mucho peor de lo que la verdulera de la esquina lleva su verdulería, me parece algo demencial.

Escapa a mi comprensión.

Fue una sorpresa ver por a Zapatero en el famoso desayuno de Washington. Bueno, es una manera de hablar. Zapatero va a cualquier parte donde pueda juntarse con alguien a cuya sombra lo confundan con un presidente. Yo me divierto horrores viendo a Zapatero en las televisiones. La forma en que pronuncia sus tonterías, la manera en que mueve las manitas. ¿Se han fijado ustedes en que todos sus ministros enuncian y mueven las manitas en las televisiones igual que su presidente? Son como una banda de clones. Esto también me divierte muchísimo.

Con Zapatero al frente del Gobierno es un verdadero milagro (hablando de Dios) que no haya cinco o seis millones de parados en España.

¿Qué hacía Zapatero en el desayuno con Dios, Zapatero, un progre laico izquierdoso y rojo declarado?

¿Ante cuántas banderas norteamericanas habrá dejado de ponerse en pie, pobrecillo?

Zapatero. Contra todas sus convicciones, si es que realmente tiene alguna que no sea aferrarse a la poltrona, allí, en casa del odiado enemigo yanqui fingiendo, soltando babas, leyendo pasajes de la Biblia ante Obama y aquella panda de criminales capitalistas cuando en su alma lo que quería en verdad era leerles el Manifiesto Comunista. Y alzar el puñito cerrado. Y cantar la Internacional, también conocida como la Canción de los Gulags.

El famoso desayuno, ahora que me acuerdo, lo auspicia The Family, un grupo bastante homófobo. Ya sabemos que uno de los deportes favoritos de Dios es perseguir a los homosexuales.

Es imposible a estas alturas que Zapatero despierte en alguien como yo el más mínimo respeto. El otro día, ya acostado y leyendo, me pregunté si habría algo que podría hacer Zapatero para merecer mi respeto.

Medité largamente. Al final, llegué a la conclusión de que si me mandara una foto de la Pajín en bolas…

Sí señor. Me gusta la Pajín, qué le voy a hacer; aunque hay que reconocer que, últimamente, la buena vida la ha deformado bastante.

También, debo admitirlo, si Zapatero se hubiera negado a acudir al famoso desayuno en Washington, me hubiera visto obligado a respetarlo.

Al menos un poco.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Menos mal.

Los que tienen dignidad, a veces, son los ciudadanos. La dignidad es una categoría moral que atañe exclusivamente al bicho humano.

En ocasiones se dice: qué dignamente ha muerto ese caballo o ese tigre, pero es sólo una metáfora.

Aclarado esto, entremos en la unanimidad de los periódicos catalanes. Es una vergüenza. Yo es que abrí los ojos el otro día y me parecía estar de vuelta en Cuba. Allí los editoriales siempre son unánimes y los redacta el Gobierno. Aquí no han llegado a tanto, por el momento, pero ya los envían a los palacios para su aprobación. O para que tengan tiempo de concertar estrategias con los escribientes o sabe la Patria a punto de ser violada para qué.

El famoso editorial es la negación de la libertad de prensa. Doce periódicos catalanes orgullosamente situados a espaldas del Estado. Entre sus nalgas, para ser más exactos, a ver lo que les cae. Ya sabemos que el Estado caga subvenciones. Todos los enrolados en la causa de la Patria atropellada reciben dinero de la Generalitat. Vaya. ¿Qué pensaban? ¿Que la unanimidad y la traición a la prensa libre eran gratis? De eso nada. Cuesta, hombre, cuesta.

El sábado estaba en el mercado abarrotado como suele estar los sábados y no se escuchaba una palabra sobre la dignidad de Cataluña. Ni sobre el Estatuto. Eso sí, algunos ciudadanos hablaban de los políticos. Rufianes, esquilmadores, mangantes. Eso es lo que se oía. El carnicero suspiraba aliviado porque Garzón, le habían dicho, iba a tomar cartas en el asunto de la corrupción política en Cataluña.

La clase política catalana cada día que pasa tiene menos que ver con los ciudadanos de Cataluña. La gente de Cataluña vive en la realidad, sus políticos viven en ese Olimpo de prebendas, Patria, coches de alta gama y lujos que se han construido, y al que no van a renunciar. Hacer ruido a propósito de algo inexistente como la dignidad de Cataluña es un buen método para distraer la atención de sus tropelías y abusos.

Les va bien así, hay que reconocerlo.

Artur Más, un político catalán, acaba de decir esto: “Tenemos contrastado con estudios sociológicos que en una consulta en toda Cataluña ganaría el no. Sería un error convocarla para evidenciar ante España y todo el mundo que Cataluña lo que quiere es simplemente ser española. Eso llevaría al país a la derrota”.

Como ven, lo que desea la mayoría de los ciudadanos de Cataluña significa “la derrota del país” para sus políticos.

Es imposible resumir de forma más brillante el cinismo y la chifladura de los nacionalistas catalanes.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Pues ahí estoy mirando a la ministra que pone cara de novela de Falcones, es decir cara de pescado empanado y se niega a responder a las (tímidas) preguntas de la periodista del canal oficial (TVE). La periodista le da cuerda para que la ministra suelte un espeluznante rollo que apenas tiene que ver con lo que ha sucedido; que es esto: el Gobierno de España ha pagado un rescate de millones de dólares a una banda de criminales para que liberen a los pescadores que mantenían secuestrados. Después de recibir el pago, los delincuentes se repartieron el botín en cubierta y tranquilamente se largaron en sus respectivas lanchas hacia la costa, distante más de una milla. Todo esto bajo la atenta mirada de un operativo militar que no pudo liquidar, hundir o al menos apresar a ninguno de los bandidos. Supongo que se le habrá encasquillado el cañón al helicóptero. Ah, si, el helicóptero. Tratan de cubrir la chapuza con el cuento de un helicóptero que atacó pero falló y tampoco tuvo tiempo de volver a disparar mientras los criminales recorrían ¡más de una milla en lanchas!

Creen que somos idiotas. Y seguramente lo somos, los votamos.

Casi me ciega el abrigón verde que lleva la ministra que se ha contagiado con la otra ministra que siempre va disfrazada a la última moda. O eso piensa ella. Hago un esfuerzo y sigo la perorata de la ministra. No me puedo creer que lleve diez minutos hablando y la periodista todavía no le ha preguntado si han pagado un rescate.

Pasa el tiempo.

Al fin, se lo pregunta, cuando la novela de la ministra Chacón va por el capítulo veinte. La ministra como si no fuera con ella. Continúa la novela. Viene el capítulo donde se describe la alegría de la ministra y de todo el Gobierno y como todo ha sido manejado a la perfección y qué gran victoria hemos obtenido. ¡Viva España!, y nada de nada respecto al rescate que acaban de pagar y nada de nada sobre por qué no han apresado a los delincuentes cuando abandonaron el barco.

Fotos del barco escoltado por dos heroicos barcos de guerra.

Tra la la tra la la.

Trompetas.

Ni una sola foto de los secuestradores en la playa de fiesta festejando los millones de dólares que les acaba de entregar el Gobierno español. ¿De dónde sale ese dinero? ¿Por qué no pagaron antes ya que iban a pagar? ¿Por qué dejaron en ese infierno a los 36 marineros 47 días si iban a pagar?

No puedo quitar los ojos del abrigo verde de la ministra. Hago un esfuerzo y alzo la mirada hasta su cara de novela de Falcones. Pescado empanado.

Y allá en Somalia los criminales se aprestan a comprar mejores armas para secuestrar más y mejor a pescadores españoles con dinero del Gobierno español.

¡Victoria, victoria!

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Por ahí es por donde veo yo los cambios que le convendrían a la política catalana, y a Cataluña. Es decir, que a la conferencia de Calasso vinieran seiscientas personas y a la de Rovira cuatro gatos.

Algo improbable, confieso.

Claro, se entiende que Calasso no tiene nada que repartir salvo sabiduría. Carod-Rovira puede mandarte con un sueldazo y nada que hacer a la nueva embajada catalana en Burundi. Para no hablar de encargarte un informe muy bien pagado. Dos folios sobre cómo afecta a la Patria la vida sexual de las musarañas y a ingresar que para eso somos patriotas.

No cabe duda de que Carod tiene mucho más que ofrecer. De ahí la carga de los seiscientos.

En lo personal, no saben ustedes lo que me alegro de que “el hombre que susurraba a los etarras” anuncie que no sale de la trinchera. Estos días trabajo en la segunda parte de Rebelión en Catanya y si el señor Rovira desapareciera del escenario también desaparecería gran parte de mi inspiración para el libro. El hombre es una mina. En más de un sentido. Pregúntenle a su hermano.

Mi libro se ocupa de la infancia del iluminado Líder que encabeza la rebelión que conduce por fin a los catanyos a la independencia total. Al reino verdadero de las Esencias y de la pureza de la Lengua y la Patria. En él se narran los extraordinarios acontecimientos que se producen a la llegada del bebé Líder y cómo el Eremita Pujón, siempre asistido por su fiel asno Ridao y los gemelos Marangall, se encarga de su educación y de ascender una y otra vez al Monte Seni para que el niño se empape del espíritu de la Tierra y fortalezca su mente y su espíritu.

En fin, perdonen el comercial pero me alegro tanto de que una de mis fuentes fundamentales de inspiración no me abandone que pierdo un poco el tacto y la modestia que me caracteriza.

Ahora bien, mi alegría por lo que me toca debido a la permanencia de tamaño líder de la Esquerra en la batalla por la “construcción del país”, no impide que me preocupe por el destino de los pobres ciudadanos de Cataluña que tendrán que soportar quién sabe cuántas nuevas iniciativas de este político.

¿Tendrá planeado colocar a algún otro hermano, primo o sobrina al frente de alguna bien pagada embajada catalana en el extranjero?

¿Tendrá planeado intercambiar un millón de euros por una lanza y cuatro plumas con unos indígenas de… de…?

¿De dónde rayos eran los indígenas?

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Pero… un momento… si el director de la venerable lleva tantos años robando… ¿cómo puede ser venerable el armatoste?

Todo el asunto sería hilarante si no fuera tan triste y vergonzoso. A veces pienso que el circo nacionalista catalán debería vender entradas para sus funciones. Estoy seguro que sería un excelente negocio. Yo, y estoy seguro que también mucha gente en busca de refinada diversión, acudiría, por ejemplo, a ver las actuaciones de esta especie de David Copperfield que en vez de aviones o la Estatua de la Libertad hace desaparecer millones de euros.

Para no hablar de las actuaciones de un tal Puigcercós, preocupado por su imagen de hombre de estado hasta el punto de poner el dinero (de otros) a hacer malabares en busca de la verdad acerca de cómo lo perciben los contribuyentes de los que despilfarra el dinero. ¿Y quién no pagaría por presenciar a insignes líderes de la patria enfrascados en la honrosa y patriótica tarea de investigar a los periodistas y clasificarlos según su nivel de mansedumbre?

Y ya que mencionamos los famosos Informes en los que la Generalidad ha dilapidado millones. Todos hablan de si eran pertinentes, de si innecesarios, de si ridículos. Pero para mí lo fundamental es la gente a las que se los encargaban. Miren en esa dirección y verán una red de clientelismo, amigotes y quién sabe qué. Lo interesante no son los informes, sino a quién se los encargaban.

Pero regresemos al David Copperfield local. Mientras hacía desaparecer millones ante las narices del público de casa nostra, nuestro héroe recibía todas las condecoraciones imaginables de parte de la Generalidad. Hay que premiar el talento, qué duda cabe. A fin de cuentas el personaje es “uno de los nuestros”, se dirían los directores del circo. Los magnos representantes de la mafia patria.

¡Qué magnífica función! Millones desaparecidos ante las narices de los que le daban alegremente subvenciones al Copperfield local e ignoraban su obligación (para eso les pagan) de supervisar que el dinero se utilizara adecuadamente. Todo un espectáculo.

Miren a los políticos de todas los signos peinándose los moños, enfundados en sus carísimos trajes, tratando de hacernos creer (ya se sabe que para ellos somos todos idiotas) que ninguno sabía nada del asunto. Millones volatizados e invertidos vistosamente en fincas fabulosas, propiedades y vidas first class y ninguno de los íntimos de este personaje, la crema y nada de la política y de la aristocracia catalana sabía nada de nada.

Tampoco ninguno sabe nada del dinero en efectivo que param pan pan ¿saltó para aquí saltó para allá? ¿Dónde está?

A estas alturas, el juez no ha creído pertinente llamar a declarar al personaje, que por cierto, ha reconocido públicamente sus mágicos actos de vaporización de billetes. ¡No lo ha creído pertinente!

¿Qué pasará con todo esto?

Quién sabe. Tal vez nada. No olvidar que estamos hablando de políticos que se acusan abiertamente ¡en el Parlamento autonómico! de recibir comisiones ilegales del 3 por ciento… ¡Y NO PASA NADA!

Ya sabemos que el nacionalismo es una plaga estupidizante y vil pero hay que reconocer que tiene una capacidad infinita para sorprendernos con chanchullos insólitos dignos de la teleserie de los Soprano.

Quedamos ansiosos a la espera del próximo capítulo.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

También adoran ¡faltaría más! al chimpancé presidente Chávez y a Gadafi. A este último genocida lo adora tanto la derecha como la izquierda; basta que enseñe un pozo de petróleo para que los políticos españoles de cualquier signo se bajen los pantalones y adopten la pose adecuada. Curiosamente, esto también pasa con el chimpancé Chávez. Se saca un nuevo yacimiento de gas natural de la manga y hasta el Rey que antes lo mandó a callar lo recibe y le pide que hable todo lo que quiera. El Rey Repsol es el verdadero monarca.

Pero regresemos al circo.

La cantante israelí había sido invitada por la Generalidad de Cataluña. Del que forman parte los políticos verdes que organizaron el boicot contra la cantante. Pura política catalana. Algo delirante. Todo el chanchullo es por la celebración de alguna solemne fecha patria. La cantante llega, habla en catalán, canta en catalán y hasta pronuncia un discursito justificándose y casi pidiendo perdón a los que la boicotean (y le pagan, que no cantará de gratis).

Un espectáculo espeluznante. Debería de haber cantado en hebreo, o al menos en español, por joder. Y en vez de justificaciones debía haber defendido su derecho a estar en contra de una pandilla de terroristas por muy palestinos que sean. Pero la gente tiene que comer.

¿Cómo catalogar a políticos catalanes que invitan a una artista a cantar en un acto nacionalista-secesionista y organizan a su vez un boicot a la propia artista que invitan? ¿Payasos? ¿Tarados? ¿Irresponsables? ¿Descerebrados? ¿Sandios? ¿Patanes? ¿Zoquetes? ¿Zascandiles?

Elijan ustedes.

Por otro lado, no crean que esa muestra de fantocheo institucional fue la estrella del animado fin de semana que acaba de concluir. Tuvimos además lo del referendo por la independencia en un minúsculo pueblo de Cataluña y las estimulantes pintadas aparecidas en otro minúsculo pueblo:

¡¡¡Un xarnego, una bala!!!

Vaya, que nadie diga que no progresa la política lingüística y la construcción nacional.

Un charnego, una bala.

Para el que no lo sepa charnego es como el nigger de los del KKK americano, pero se refiere a los nacidos fuera de Cataluña que viven en Cataluña. Un charnego, una bala. Qué bien, la Patria los contempla orgullosa.

Ya imaginarán ustedes lo que dirá la próxima pintada contra nosotros, los sudacas. ¿Dos balas? ¿Tres balas?

El único que no se da cuenta del camino emprendido por gran parte de la clase política catalana es el Gobierno español. El resto de los humanos, comprendemos que ese camino sólo puede llevar al odio y a la violencia. En una o dos generaciones el lavado de cerebro que se lleva a cabo en las escuelas rendirá su fruto y entonces…

Entonces… ya Zapatero no será presidente. Así que… ¿qué le importa eso a Zapatero?

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

No me extraña. El nivel al que ha llegado la degradación de los políticos occidentales lo hace perfectamente posible.

Qué mundo nos ha tocado. Los valores de occidente, tan duramente conquistados, puestos a la venta por una pandilla de politiqueros corruptos y en algunos casos no sólo malvados sino francamente imbéciles. También los hay hijos de perra. Qué es sino Miguel D´Escoto, presidente de la Asamblea General de la ONU, que acaba de decir:

“Me tocó el privilegio de estar cerca (de Fidel) y de observarlo, verlo y encontrar un hombre enamorado de la justicia, la fraternidad y la solidaridad. Cuba es donde se encarnan más que en ningún otro lugar esos valores indispensables para salvar al mundo”.

Agobiado por este panorama desolador, encuentro cierto consuelo al pensar que aún nos queda Israel. Menos mal que tenemos a los israelíes, me digo y recupero un poco el resuello.

Hace poco, en Sudán, convirtieron en papilla un convoy lleno de misiles. Se los mandaban a los terroristas palestinos desde Libia, Irán o algún otro de esos países gobernados por terroristas. Qué bien. Y ahora nos enteramos que interceptaron un barco ruso que posiblemente llevaba misiles para los terroristas palestinos u otros de semejante ralea. Sencillamente, asaltaron el barco en pleno océano. En estos tiempos de cobardía gubernamental generalizada y políticas suicidas de entendimiento con enemigos declarados… ¡qué maravilla que existe alguien capaz de trazar una línea en la arena y decir hasta aquí, si cruzan esa línea es la guerra!

Es reconfortante.

Con Europa, por supuesto, para defender la causa de la libertad y la conservación de los logros alcanzados por Occidente, no se puede contar. Qué panda de cobardes culosgordos. Europa ha llegado a niveles de abyección difícilmente emulables. Este domingo, me encuentro un artículo en El País. Foto en portada de un aguerrido talibán. Fotografiado en estética Vogue. Allá fueron a entrevistar al asesino de dos soldados españoles. El pie de foto de la portada es indescriptible. ‘Así habla Fath Mohamed, el mulá talibán que ordenó la muerte de dos soldados españoles’. Ese contemporizador, casi comprensivo ‘que ordenó’. No el asesino de dos soldados españoles, sino el ‘que ordenó’. Me imagino que próximamente entrevistarán al que ‘puso a punto los explosivos’, un tipo que jamás será el asesino de nadie, sólo una entelequia que manipula unos objetos que ¡no me diga!, explotan.

Ya son cobardes hasta en el idioma que usan para tratar de calmar a sus futuros verdugos.

¿Qué podemos esperar?

Y ahí no queda la cosa, dentro del artículo, los recaderos del asesino talibán ponen el mensaje del asesino dirigido a las madres de los soldados asesinados: “Tengo un mensaje para los españoles, en especial para las familias de los dos soldados que murieron. Deberían pedirle al gobierno español que se retire de Afganistán, porque este es un país musulmán, un país islámico, y estamos en contra de los extranjeros”.

Un mensaje de los asesinos a las familias de los asesinados, cortesía de El País. Todo un detalle.

¡La Alianza de Civilizaciones!

Da asco.

Menos mal que existe Israel.

Uno se acuesta más tranquilo sabiendo que ahí están los israelíes listos para intervenir y salvarnos el trasero. Espero que ya tengan listo el misil que le caerá en la cabeza a Ahmadinejad.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

¡Viva el seni!

Este hecho incontrovertible, no evita que los políticos catalanes se la pasen enarbolando, como un garrote, “la decisión mayoritaria del pueblo de Cataluña” y otras falsedades. Y amenazando con poco menos que una guerra civil. Supongo que si la declaran tendrán que ir a buscar a la mayoría de los soldados a la playa.

Estos días de asueto me han servido para leer el iluminador Cuatro historias de la República (Destino), una compilación a cargo de Xavier Pericay, de artículos de cuatro periodistas fundamentales para la historia de España y para la historia de Cataluña: Pla, Camba, Gaziel y Chávez Nogales. Es un libro que todo español sea de la región que sea debe leer. Yo siempre pensé que la República había sido una gesta heroica pero gracias a estos formidables escritores me he dado cuenta de que fue una especie de vodevil sangriento. Cuánta estupidez. Todo catalán que se precie de serlo debe leer este libro, especialmente las crónicas de Gaziel sobre la patética famosa rebelión de Companys.

Dice Gaziel: “La implacable perturbadora de todo eso ha sido Cataluña. Cataluña, con sus bombas, sus pistoleros, su cuestión social, sus problemas candentes, su constante protesta, su inquietud eterna, sus elecciones sinceras y encarnizadas, su exigente industria, su economía despierta, sus comerciantes insaciables, y esa diabólica invención de una cosa tan absurda como el catalanismo, verdadero fantasma que sobresalta y rompe, con reapariciones cada vez más estrambóticas, la tranquilidad de España”.

Dice Camba: “Desde luego, nuestra unidad nacional no es, ni en un minuto, anterior a nuestra unidad nacional, y si vamos a buscar su tradición a una época en la que todavía no se había logrado, es evidente que no la encontraremos. Esto no quita, sin embargo, para que no haya en toda Europa una unidad nacional más antigua. España fue el primer país europeo que sintió la idea de nación y la impuso en todo el haz de su territorio, lo que no impidió, naturalmente, que quedase aquí una barretina, por ejemplo; allí una gaita, allá un baile o una canción y acullá una manera peculiar de guisar el arroz o el bacalao. Estos residuos históricos son lo que algunos llaman hechos diferenciales, y los hay en todas partes. Los hay en Cataluña con respecto a España, y en Barcelona con respecto a Cataluña, y en la rambla de Canaletas con respecto a la rambla en general. En todas partes hay hechos diferenciales, pero la cuestión está en si debe uno cultivarlos o debe, por el contrario, dedicarse al cultivo de los hechos igualatorios”.

Qué tiempos aquellos con periodistas de este tamaño.

Ahora que vivimos en Cataluña un rebrote furibundo (gracias a los políticos, no a la mayoría de los catalanes) de lo que Gaziel llamó: “esa diabólica invención”, es más necesario que nunca leer a estos catalanes y españoles con sentido común que sin dejar de amar a Cataluña y a España señalaron en su momento el horror que acarrean las sandeces nacionalistas.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Y ahora tienen a Putin y a su criado Medvédev.

A mí Rusia me parece un país horroroso. Tengo mis prejuicios al respecto, lo confieso. Tuve que padecerlos cuando colonizaron la isla de Cuba mientras yo vivía allí. Todo lo que recuerdo de los rusos es espeluznante. Empezando por ellos mismos. No sé si los escogían entre los más feos y apestosos para ir a la colonia tropical pero uno se tropezaba en las calles habaneras con ejemplares verdaderamente lamentables. De las mujeres, qué decir. Más que mujeres eran como vacas deslavazadas y lechosas. Por otro lado, se daba la curiosa situación de que los colonizadores llegaban a un país más avanzado. La tecnología rusa en aquella época, no sé si habrá mejorado algo, resultaba atroz. Una simple tuerca, si rusa, no enroscaba. Y qué decir de los feos televisores muchos de los cuales jamás se llegaban a ver. Y de los ventiladores, que estallaban cuando menos se esperaba.

En fin, que salvo la maravillosa literatura rusa anterior al comunismo, poca cosa me gusta de Rusia. Un país siniestro. Amante de los dictadores, propenso a la esclavitud. Cada vez que veo algo sobre Rusia en los diarios es una atrocidad. El asesino Putin haciendo alguna típica matonería, su criado haciéndose pasar por presidente. Hace poco nos llegó de ese páramo congelado la noticia del asesinato de Natalia Estemívora, activista a favor de los derechos humanos. La secuestraron en Chechenia, una colonia rusa, y le pegaron cuatro tiros.

A Putin no le gustan los periodistas ni los defensores de los derechos humanos. Los manda eliminar cuando se hacen molestos. Después, claro está, ordena una investigación concienzuda e inútil pues todos sabemos que no va a arrestarse a sí mismo. Mientras el asesino Putin liquida a los periodistas que se atreven a denunciar sus atrocidades, Occidente y Europa miran hacia otro lado y a la menor oportunidad le dan un lametazo en salva sea la parte al matón. Hay mucho gas y mucho dinero en juego y un periodista más o menos a quién le importa. Esa es la política de Europa hacia Rusia. Sencilla: aguantarle todo al matón Putin. Las armas nucleares de Rusia también son un motivo fundamental para la abyecta política europea hacia Rusia. Lo que hace que me pregunte qué espera Israel para arrasar las fábricas de bombas nucleares de Irán.

En Rusia no hay ni independencia judicial, ni prensa libre (los que se atreven a ser periodistas libres les pegan tarde o temprano un tiro) ni elecciones decentes. En fin, que hay una dictadura putinesca.

En cuanto a los políticos de Europa. Pues compiten unos con otros a ver cual de ellos tiene menos vergüenza. Mientras mataban como a un perro a la activista rusa el criado de Putin estaba en Alemania haciendo negocios. Que si el oleoducto, que si la inversión rusa en Opel. Enseguida que se supo del crimen, la Merkel puso cara de enfadada y dijo bla bla bla y volvió a los negocios. El criado de Putin por su parte declaró que no se cansaría de olisquear la entrepierna putinesca, digo, no, que no descansaría hasta encontrar a los asesinos bla bla bla.

Y a sus cosas.

Respecto a España, qué decir. Zapatero y Moratinos tienen la boca demasiado ocupada lamiendo el culete castrista y planeando la invasión de Honduras para reponer allí al lameculos de Chávez, el payaso Zelaya (qué estrella ha perdido el Circo Ringling Brothers).

¿Decir algo del puto Putin? Qué mal gusto.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Qué carta. Qué morro.

Decía: “Comparto vuestro dolor tras esta pérdida cruel e imploramos a Dios, el Altísimo, que os conceda en esta penosa prueba más fuerza y más fe para aceptar el fallo divino, y esperamos que recojás la mejor de las recompensas del Altísimo”.

El fallo divino.

Veamos. Si la pérdida es cruel y Dios la permitió: Dios es cruel. Me pregunto cómo se puede seguir amando y teniendo fe en un Dios que mata a los bebés de nuestros súbditos.

Ya veo en el horizonte a los que vienen a darme en la cabeza con lo del libre albedrío. Pero no les haré el menor caso. El libre albedrío no es más que una excusa barata inventada para justificar los injustificables horrores de un mundo creado, dicen, por un infinitamente sabio y bondadoso Dios. Notarán que el rey, desde su palacio y entre su familia que no emigra porque no pasa hambre en Marruecos señala explícitamente que la muerte de Ryan se debe a un fallo divino. Supongo que Mohamed número seis usaba fallo en el sentido de resolución, de sentencia. Porque si lo utilizó en su sentido de fracaso, estaríamos ante una blasfemia. Y blasfemar Mohamed, ¡oh Dios!

Ahora bien, si se trata de un fallo divino, no hay por qué agobiarse: el niño fue elegido por alguna divina razón que se nos escapa pero que no puede ser otra cosa que justa y buena ya que proviene de Dios. Nuestra pobre condición de mortales pecadores nos impide entenderla y apreciarla, eso es todo.
Al final de su carta, el rey dice que espera que los familiares recojan la mejor de las recompensas del Altísimo. Parece que el Altísimo los va a recompensar después de cargarse al hijo. Ojalá sea así. Pero en ese caso ¿para qué aceptar una compensación del hospital donde se cometió el terrible error? ¿O una compensación de la Comunidad de Madrid o del Gobierno de España? ¿Para qué contratar abogados?

Lo consistente, lo religioso, sería dejarlo todo en manos del Altísimo. Que Él se encargue de la compensación así como se encargó, mediante su fallo divino, de hacer posible el error que le costó la vida a Ryan.

¿Y qué hay de la enfermera? Pues la enfermera no es más que un instrumento del Altísimo. Es inocente. Carece de sentido condenarla por algo que dispuso el Altísmo y a lo cual ella no podía oponerse por motivos obvios. Ella es tan víctima del fallo divino como Ryan.

Si tenemos fe y aceptamos la existencia de Dios, esa es la situación.

Este es el dilema de la familia del bebé fallecido en el hospital madrileño: debe aceptar que el Dios que aman quiso la muerte de Ryan. Que de alguna manera tramitó el asunto.

Yo lo mandaría a la mierda.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Niño, enciende el cerebro que pareces un nacionalista; piensa con calma y verás que tengo razón; le suelto sin dejar de masticar mi tostada con su correspondiente lasca de pavo ahumado y rodaja de tomate adjunta.

¿De quién aprender mejor cómo llevar a Cataluña por los gloriosos caminos de la dictadura nacionalista que de los reyes del asunto, con nada más y nada menos que cincuenta años de experiencia?

Y no olvidemos que Cuba siempre ha sido y es refugio y lugar de entrenamiento de un montón de etarras. ¿Y quién es Carod sino el hombre que susurraba a los etarras?

Bueno, si lo miramos así… me responde.

¿Y de que otra manera vas a mirarlo?

En fin que me divertía con la llamada de mi amigo, colérico a causa de la última carollada. Ya sé que como todo bufón Carod-Rovira tiene su lado siniestro, pero a mí me interesa su lado circense.

Estando en Matanzas, una ciudad espeluznante cuyo nombre debemos a los ancestros de Carod que degollaron por allí a un sinfín de indios cubanos, la prensa extranjera dócil y agachada como es y todo, se le apareció al Vice en un acto de recordación de las raíces catalanas o alguna otra monserga: el Vice se molestó.

No quería prensa por todo aquello. Igualito que sus amiguitos los Castro. Sólo llevaba un día bajo la influencia de los Castro y ya Carod adoptaba como un lince sus métodos. Bueno, el caso es que los periodistas intentaron hacerle unas preguntas al Vice y este puso reparos. Motivo: se trata de un viaje privado. ¡Eso dijo! ¡Un viaje privado! ¿Quiere decir que lo pagó de su bolsillo? A continuación, Carod aprovechó la ocasión y desempolvó 300 catalanes que murieron luchando contra España en la llamada Guerra de Independencia de Cuba. A mí, francamente, me parece más importante el número de negreros catalanes. Y el número de catalanes que trabajó codo con codo con Valeriano Weyler y Nicolau ¡Nicolau! para aniquilar al diez por ciento de la población cubana en campos de concentración

Ya puestos a remover la Historia…

También sería interesante saber cuántos presos políticos descendientes de catalanes hay en las cárceles de los Castro.

Pero vayamos a lo fundamental, supongo que Carod no se ha enterado de que en Cuba sólo hubo y hay gallegos. No hay forma de que un cubano encuentre diferencias entre los habitantes de las diferentes regiones de España. Para ellos todos son gallegos. Gentilicio que encerraba y encierra en Cuba un retintín despectivo y burlón. Para qué negarlo.

Así que la primera y ardua tarea de Carod en Cuba será convencer a los cubanos de que no es un gallego.

Lo tiene crudo Carod.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Como se sabe, Zelaya planeaba eternizarse en el poder siguiendo las huellas de Chávez y Evo el cocalero. Violando la Constitución hondureña y usando la libertad democrática para erradicarla. Eso no se puede permitir. El presidente electo de un país es un ciudadano como otro cualquiera ante la ley. No puede violar la Constitución ni pasar por encima del poder judicial. No puede imponer una dictadura mediante las urnas.

Olviden a la pandilla de hipócritas de la OEA, a Zapatero el progre profesional y a los demás socialisteros: lo mejor que puede pasarle al pueblo hondureño es que Zelaya se convierta en recadero o limpia culo oficial de Chávez y no regrese a Honduras. Es penoso ver al Gobierno de Estados Unidos alineado con esa tropa de dictadores (Castro), demagogos golpistas (Chávez), y delincuentes pederastas (Ortega). De la presidenta Kirchner nada hay que decir. Sólo recordemos las maletas llenas de dinero en efectivo que llegaban de Venezuela para financiar su campaña.

Insulza, secretario general de la OEA, acaba de declarar públicamente su admiración por su mentor Fidel Castro. Sin el menor pudor, mientras trata de aislar al Gobierno hondureño. Esa es la calaña de este burgués fidelista.

¿Golpe de estado? Bueno, sí, pero golpe de estado democrático. Los militares no se han apoderado del poder. Golpe de estado para preservar la democracia, en todo caso. Los militares actuaron basándose en una orden judicial. Zelaya, confabulado con Chávez y los Castro planeaba quebrantar el Estado de Derecho. Había que pararle los pies. ¿Quiénes iban a hacerlo? ¿Zapatero? ¿La Unión Europea? Grandes carcajadas. Tenía que hacerlo el ejército hondureño. Me parece excelente.

Expulsar a Zelaya del país fue un error. Cierto. Tenía que quedarse y afrontar un proceso legal por violar la Constitución que juró defender y respetar. Ahora bien, ya que fue expulsado, lo mejor es que no regrese. No regresará. Estos bufones conocen muy bien sus límites. No regresará por lo mismo que los Castro nunca han invadido la Base Naval de Guantánamo. Una cosa es vociferar en plan gran macho populista ante un millón de corderos y otra muy distinta poner la vida en la línea de fuego.

En todo este asunto, lo más divertido es la hipocresía infinita del Gobierno español. Ayer vi al presidente en la tele. Zapatero parecía a punto de ordenar la invasión de Honduras. Qué payaso. Es el mismo Zapatero que hace de correveidile a la tiranía castrista en el Parlamento Europeo. El mismo Zapatero que abandona a la disidencia cubana. El mismo Zapatero que, sin quitarse nunca de la cara la sonrisa bobalicona, envía eminentes cirujanos a La Habana para salvar la vida del tirano. El mismo Zapatero, en fin, que se comporta como un sucio cómplice de una de las tiranías más antiguas y siniestras del planeta.

Los hondureños no deben ceder ante la presión de estos progres de salón, vergonzosamente alineados con caudillos antidemocráticos como Castro, Chávez, Morales, y Ortega el pedófilo. Deben mantenerse firmes. Zelaya no es más que un nuevo peón de la corte chavista.

¿Por qué habría de permitir el pueblo hondureño que su país sea convertido en una pieza más de los simiescos delirios de grandeza de Chávez?

Menos mal que en Honduras hay aún gente dispuesta a defender la democracia.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

En el otro bando, Zapatero. Monocorde y simplón, cortito, pero efectivo. Justo lo que el personal, generalmente embrutecido, necesita.

Moratinos, por su parte, es otra cosa. De esos políticos que ponen cara de fregona y uno nunca sabe hasta que punto lo es. Lo acompaña la voz, eso sí, como de peluche mojado o abuelita soñolienta. En un político ese tipo de voz puede ser una bendición, si sabe usarla. Moratinos sabe. A lo que hay que añadir su impenetrable caradura.

Un personaje interesante, Moratinos. En lo que respecta a Cuba, ha puesto al gobierno español casi a nivel del papel con que se limpian el trasero los hermanos Castro. Y bajando. Y ni asomo de vergüenza. Pero eso tiene el arte de la política, mientras más abyecto es el tema y las maneras de abordarlo, mayores posibilidades artísticas. En la obra llamada “amiguitos del castrismo”, Moratinos ha conseguido presentar los aledaños del aparato digestivo de los Castro como un territorio de solidaridad y de antiamericanismo progre y guay.

No es poca cosa.

Lo último referente a Moratinos y sus dotes artísticas tiene que ver con el asunto del espionaje español en la isla. Resumiendo: un cubano que trabajaba para el Gobierno vasco, captado por el CNI, se dedicaba a pasar información a la inteligencia española. Su trabajo de informante concernía nada más y nada menos que a dos ex hombres fuertes de la dictadura: Felipe Pérez Roque y Carlos Lage. Así lo cuenta la versión oficial castrista, recogida servilmente por Mauricio Vicent, corresponsal vitalicio de El País en La Habana.

La versión castrista resulta difícilmente creíble para cualquier conocedor de la realidad isleña. Todos sabemos que en una sociedad completamente militarizada, como la cubana, hasta los chóferes y guías de turismo son agentes o informantes del DSE. Así que se hace muy difícil creer que el señor Conrado Hernández, encargado de negocios del Gobierno vasco en la isla, no es un agente doble. Lo más probable es que todo el asunto no sea más que un montaje de la DSE para desembarazarse de dos incómodos testaferros que se habían creído importantes e intocables. Hay que ser estúpido para creer semejante cosa a la luz de la Historia de los hermanos Castro, pero eso parece ser lo que sucedió con Roque y Lage.

Todo es bastante elemental en este vodevil de espías. Lo que llama la atención es la sumisión y la falta de interés de la prensa española por llegar al fondo del asunto. Y aún más, la actitud servil del Gobierno español. Que no sólo no se ha preocupado por la suerte de su empleado supuestamente encarcelado; ni siquiera ha protestado por la expulsión de los agentes del CNI.

Moratinos se ha limitado a poner carita de abuelita comprensiva y a continuar como si tal cosa con su trabajo como encargado de relaciones públicas de la dictadura cubana en Europa.

Moratinos. Uno a veces se pregunta para quién trabaja.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Magnífico, por una vez Dios está de parte de los buenos.

Pero ya saben ustedes lo poco confiable que es Dios, así que al final fue uno de los buenos el que murió en la explosión.

Siempre me ha llamado la atención que los integrantes de esta pandilla, amén de vulgares asesinos en nombre del terruño, sean también tan cobardes. En cuanto irrumpe la policía se rinden como conejos a pesar de que van armados. En fin, que una cosa es disparar a un periodista en la nuca o poner una bomba en el coche de un concejal y otra muy diferente enfrentarse a las fuerzas del orden.

Estas porquerías sobre piernas son las que pretenden gobernar e imponer sus maneras leninistas a la población española que vive en esa región de España llamada País Vasco. Esperemos que no lo consigan.

Eduardo Puelles, así se llamaba la víctima de ETA esta vez. Deja mujer y dos hijos. La esposa del asesinado, una mujer valiente, llamó la atención durante un acto en honor a su marido, sobre el asqueroso asunto de las subvenciones a los familiares de los asesinos etarras para que visiten a sus criminales cuando estos van a parar a la cárcel. Un asunto asqueroso, ciertamente. Ay, si los políticos no fuesen tan rastreros y estuvieran alguna vez a la altura de los ciudadanos que los votan.

Escuché a Patxi López, el nuevo lendakari socialista. Estuvo bien, pero hay que ver si todo eso no es más que palabrería. No olvidemos que estos mismos socialistas estuvieron hasta hace poco soltando babas en busca de etarras que quisieran dialogar y tratando a asesinos de la talla de Iñaki de Juana Chaos ¡veinticinco muertos! como si fuese un tierno monaguillo. No hay que olvidar que esas estúpidas politiquerías de Zapatero y su corte han sacado a De Juana de la cárcel después de cumplir menos de un año de prisión por cada uno de sus crímenes.

Por otro lado, es absolutamente necesario desarticular y desenmascarar el entramado político de la pandilla terrorista. Que el homenaje a Puelles sea el primero que trasmite en vivo la televisión y la radio vascas (controladas hasta hace poco por el PNV), deja muy claro de parte de quien estaban las autoridades hasta la llegada de los socialistas y los populares al Gobierno del llamado País Vasco.

Toda esa gentuza etarra, disfrazada de políticos, es casi más dañina que los mismos asesinos que llevan a cabo la matanza.

Para acabar con ETA no hacen falta palabras, sino leyes. La primera: prisión perpetua obligatoria por delitos de terrorismo. Creo que la mayoría está de acuerdo en esto. La gente está cansada de que condenen a un terrorista a tres mil años de cárcel y cumpla diez o quince.

¿No?

Convoquen un referendo y verán.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Gadafi y Berlusconi, qué pareja de bandoleros.

Sin embargo, tengo que reconocer que el payaso italiano, gracias a las famosas fotos publicadas por El País, ya no me cae tan mal. Me refiero, claro está, a la publicación en primera plana del diario global de las tetas, pollas y culos desplegados en las fiestas de Berlusconi en su villa de la isla de Cerdeña.

¡Y Zappadu no es un paparazzo! Afirma engolado El País. Hay que reírse. Por cierto, ¿cuánto pagaron a Zappadu por sus fotos?

Culos, tetas, pollas en Villa Berlusconi. Como en cualquier otro lugar en el que se lleven a cabo este tipo de fiestas. Pero al diario global le parece noticia de primera plana. Y de editoriales estilo Conferencia Episcopal.

No hay nada más catolicón que un socialdemócrata.

A mí es que me parecen imprescindibles las orgías. Física y espiritualmente necesarias. Todo el mundo debería asistir al menos a una orgía al mes. El mundo sería más saludable, más sano, menos sucio. Pero qué manía la de los curas, sus manadas y los socialdemócratas con las orgías.

¿Cómo definir una orgía? Como uno de los pocos momentos en que los seres humanos vencen su endémica hipocresía y alcanzan un nivel de honestidad verdaderamente raro y deseable.

Por cierto, ¿para cuando un partido político que tenga en su programa de gobierno un plan de subvenciones para quien organice orgías? Le auguro un éxito fulminante.

A Berlusconi hay que encausarlo por cualquier ilegalidad cometida y les deseo buena suerte. Pero por meterse en una villa con treinta azafatas en bolas creo que deberían darle una medalla. Tiene 72 años, 72, y ahí lo tienen. Las chicas de las fotos, hay que decirlo, se ven de lo más complacidas. Para no hablar de que lucen estupendas. Toman el sol con las tetas al aire, empinan el culo. Mientras, a un señor le pasa lo que a cualquiera que aún pertenezca al reino de los vivos y tenga la suerte de ser invitado a Villa Certosa: se le pone tiesa.

¿A quién no, en semejante situación?

¿Noticia? No lo creo.

Lo que haga el señor Berlusconi con su vida sexual es cuestión del señor Berlusconi y de nadie más. Siempre que todo sea consentido y no haya menores involucrados. ¿Es esto tan difícil de entender? Cualquier persona normal lo ve como se debe. He realizado una pequeña encuesta entre amistades y conocidos y el consenso ha sido el siguiente:

Género masculino: ¡Quién estuviera allí!

Género femenino: El señor de la foto tiene una buena polla.

Sí, ya sé que Berlusconi es un tipo impresentable y probablemente un delincuente de armas tomar. Pero el enfoque es equivocado. Persíganlo por usar los aviones del Gobierno para sus asuntos privados, pero no por rodearse de espléndidas azafatas. Siempre que las pague con su dinero.

La ridiculez de El País alcanza cotas inigualables cuando le cobra a Saramago las páginas de propaganda gratuita que le dedica cada vez que abre la boca o publica algún nuevo bodrio. Y Saramago corresponde ¡faltaría más! con un artículo sobre Berlusconi en ese tono típico de Saramago: el de un obispo con disfunciones eréctiles.

Patético.

Estos santones.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Respecto a la OEA, estoy de acuerdo con Fidel Castro. Sí señor. Yo soy de los que cree que la verdad está por encima de las ideologías. La verdad es el bien y el valor máximo; después de la libertad, claro. Hay que aceptarla, aunque la proclame nuestro enemigo. Por supuesto, Fidel Castro es un montón de mierda aún mayor que la OEA, pero esa es otra historia.

La cuestión es que la OEA ha levantado la exclusión que aplicaba a Cuba desde hace cuarenta y siete años, básicamente por ser un satélite de la Unión Soviética. No permitían a la dictadura comunista ser parte de la OEA. En su época, sonó razonable, la Guerra Fría, etcétera. Pero, ay, otras dictaduras, de derechas, sí eran parte de la OEA.

Un tal Zelaya, presidente de Honduras, ha dicho que Cuba fue excluida de la OEA en 1962 “por pensar democráticamente diferente”. Vaya zascandil tiene como presidente Honduras. Nadie se asombre. Esa es una especialidad de la llamada Latinoamérica: presidentes tarados, subnormales, delincuentes y sobre todo cobardes. Fidel Castro los ha tratado siempre como a ratas, y ellos tan contentos.

Y ha pasado medio siglo. Nada ha cambiado en la isla, aunque es cierto que ya no es una colonia soviética. Continúa siendo una finca gobernada por la misma pandilla de matones. No hay libertad, ni derechos, sólo imbecilidad comunista y represión socialista en su manifestación extrema. Pero, ¡albricias!, ahora sí que Fidel Castro (dicen Cuba pero lo que significa es Castro) puede pertenecer a la OEA.

¡Nuevos tiempos!

¿Qué hacer con Latinoamérica? Bueno, mejor me reservo las ideas que se me ocurren. A veces he pensado que repoblarla con europeos (que tampoco son gran cosa, hay que decirlo) ayudaría a mejorar la situación. Pero tampoco estoy muy seguro de eso.

¿Cómo impedir que Latinoamérica siga gobernada mayoritariamente por truhanes, ladrones, demagogos, ladrones y toda suerte de gentuza? ¿Cómo conseguir que sus habitantes voten a personas que no estén urgentemente necesitadas de tratamiento psiquiátrico como Hugo Chávez o Evo Morales? ¿O a un pedófilo, acusado de abusar de su propia hija, como Daniel Ortega, hijo de Sandino? Ya me gustaría saberlo.

Con Chávez tuvieron incluso la oportunidad de liquidarlo y la desaprovecharon. ¡Qué gente! Ya sé que la izquierda barrigona, las turbas catoliconas, los socialdemócratas y los progres fidelistas pondrán el grito en el cielo por lo que acabo de decir. Pero todo el que me lee sabe que soy partidario del magnicidio.

Ah, el magnicidio. Cuántos horrores se hubiera ahorrado la Humanidad si fuera una asignatura más en las escuelas. Un disparo a tiempo en la cabeza de un Pinochet, un Sadam, un Franco, un Stalin, un Hitler, un Idi Amin, un Castro, un Leopoldo II de Bélgica y la Historia sería otra. Menos cruenta, sin duda.

Supongo que nadie sensato me discutirá esto.

Pues la OEA acaba de admitir en su seno (qué bonito lugar común) otra vez a la dictadura cubana. ¡Los tiempos han cambiado!, dicen, aunque a mí me siguen pareciendo la misma porquería de siempre.

Los Castro en la OEA. Estupendo. Que toda esa masa de detritos se mezcle bien a ver si alcanza de alguna forma la combustión espontánea y estalla por fin y se aclara un poco la atmósfera mundial.

No se engañen. No se dejen llevar por el ruido del gallinero. Castro y la gentuza de la OEA están hechos el uno para los otros. Son las dos caras de una misma moneda miserable y delincuencial.

Menos mal que parece que va a reunirse al fin toda esa basura.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

¿A España? -exclamó al enterarse de mis planes- imposible, España no existe.

Cuando demandé explicaciones a semejante afirmación, me explicó que lo que habita la Península Ibérica es un grupo de tribus que alguna vez tuvieron la oportunidad de vivir unidas y en paz y ser un país unido y orgulloso de su diversidad, pero que la desperdiciaron.

Después de vivir más de una década en España, no tengo más remedio que darle la razón a este amigo. ¿España? Tribus. Dirigidas para mayor desgracia por una pandilla de politiqueros que se dedica a cultivar supuestas diferencias y ofensas imperdonables en vez de a trabajar por el bien común de todos los ciudadanos que viven en la Península.

Pero ¿por qué hacerlo? Es mucho más lucrativo (para ellos) ir de patriota ofendido, de minoría aplastada. ¿España? Es una broma. Una broma, eso sí, que puede costarte caro si vives en el llamado País Vasco. Un tiro en la nuca, una bomba bajo el coche.

¿A qué niveles de trivialización de la bajeza se ha llegado? Veamos un ejemplo entre muchos: hace pocos días se realizó un acto de homenaje a un guardia civil asesinado por ETA. Acudieron la viuda, familiares, amigos y algunos representantes del Gobierno. Pero no los representantes electos pertenecientes a partidos nacionalistas. Hay algo asqueroso, enfermo en esto. ¿No?

Pues aquí se ve como lo más natural del mundo.

Por otro lado, y esto ha llamado siempre mi atención, el Gobierno se comporta como si no pasara nada. De derechas o izquierdas, da igual. A ambos les interesa más gobernar con los separatistas que velar por la armonía y la integridad del país, de esa cosa llamada España.

Los separatistas, por otro lado, no se esconden. Dicen muy claro que lo de ellos es la separación, que España es un país extranjero, que viven oprimidos y se atribuyen derechos de nación y de país. Y todo sufragado con los presupuestos generales de esa cosa llamada España. Lo que significa que el Gobierno central de esa cosa llamada España financia a los que no se sienten parte de ella y trabajan incansables en su destrucción.

Esta es una forma delirante de suicidio. En la región o provincia vasca, o lo que sea, te matan por ser español. Español. Pum.

¡Y después el Gobierno paga subvenciones a los familiares de los asesinos para que los visiten cuando van a parar a la cárcel!

En fin, que eso que llaman España más que un país es un manicomio. En ese manicomio tribus cuyos jefazos se desplazan en coches de 500.000 euros y disfrutan de todas las prebendas imaginables, luchan infatigablemente por destruir el manicomio gracias al cual viven como reyes.

Lo que digo, un manicomio donde todo el mundo llama a su aldea país y enarbola Historias milenarias. ¿Que con esa actitud alimentan un futuro de violencias fratricidas? ¿A quién le importa?

Lo peor, a mi juicio, es que el Gobierno central de esa cosa llamada España, o manicomio ibérico, como prefieran, ha transferido la educación de cada una de las tribus a los jefecillos de cada una de las tribus que la usan para adoctrinar a las nuevas generaciones en el odio a todo lo español, en caso de que tal cosa aún exista.

De aquí a un par de décadas habrá un ejército de fanáticos tribales educados expresamente para continuar (de forma cada vez más violenta cabe imaginar teniendo en cuenta el historial de la alimaña humana) con la lucha por la liberación de cada una de sus tribus en esa cosa llamada España.

Mientras, los jefecillos engordan y medran.

¿España?

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

No hace mucho ese partido encarnó una esperanza: la posibilidad de poder votar en Cataluña por algún político decente, un político que tuviera como prioridad suprema el bienestar de los ciudadanos que habitan Cataluña y no la construcción de la Nación Catalana y el regreso a la Edad de las Tribus.

Yo viví con enorme simpatía al nacimiento de ese partido. Llegué al extremo de asistir a alguno de sus mítines. ¡Yo! Me veía en ellos y no me lo creía. Le preguntaba a mi mujer, que tiene una enorme paciencia: ¿Estoy en un mitin político? Y ella me respondía: Sí, lo estás.

Y yo me palpaba mis partes, y sí, era yo.

Uno está harto de ver siempre a los mismos camajanes diciendo las mismas mentiras con las mismas expresiones altisonantes y huecas y comprobar que en cada nuevo mitin están más rozagantes y les ha crecido el culo un par de kilos y es evidente que se creen a pie juntillas que los que estamos escuchando somos redomadamente imbéciles.

Y lo somos, si estamos allí escuchándolos.

El caso es que con los mítines de Ciudadanos no sucedía lo mismo. En ellos podía escucharse a gente brillante como Arcadi Espada y hasta el mismo Albert Rivera no lo hacía del todo mal. Teniendo en cuenta su juventud e inexperiencia. Después vino aquel tonificante anuncio con el candidato semidesnudo y rosadito que daba gusto y la imagen vino a reforzar la esperanza. Gente distinta, joven por fuera y por dentro. A mí me hubiera gustado que enseñara el pito en el cartel, pero en fin, entiendo que no lo hiciera.

Ahora bien, desde el principio no me gustó que el nuevo partido se definiera como no-nacionalista. Pero lo pasé por alto. Eso tiene el entusiasmo: reduce. Salvo en el ámbito sexual que más bien te engrosa lo importante.

Pero no sucede lo mismo, por desgracia, con la capacidad crítica.

No-nacionalista, decía Rivera y no me gustaba nada.

Es como decir que eres no-nazi. No se puede ser no-nazi. Hay que ser antinazi. Y anticomunista. Y antinacionalista, por supuesto.

Pero lo pasé por alto.

Después vino aquella noche hermosa en que Ciudadanos ganó tres diputados y estallaron los gritos de libertad en las calles de Barcelona.

Libertad, sí, para no ser un carnero nacional. Libertad sí, para cagarse en la Patria, en la Lengua y hasta en el Himno de la Nación, si te venía en ganas. O al menos eso pensaba yo.

Pero no tardaron en venir las decepciones. Que si Rivera maneja el partido como si fuera su finca. Que si se ha rodeado de lameculos. Que si los que disienten no lo pasan bien en sus aledaños. Y hace poco, el punto final: la alianza con un partido ultraconservador que viene a ser exactamente lo contrario de lo que un día representó Cuidadanos.

Y fin. Pum.

Estalla la pompa y Ciudadanos se disuelve como un perfume que borra el poderoso hedor de la cloaca política.

Lástima.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Ya los indios cubanos, a los que apenas podemos considerar seres humanos, jugaban a algo parecido al fútbol con una pelota de resina. Y los aztecas también. ¿O eran los olmecas? Qué más da.

Así les fue.

La cosa llamada fútbol consiste en que varios tipos con uniformes espantosos corren por un campo y tratan de darle patadas a un balón hasta que lo meten entre dos palos. Bajo los palos hay un tipo que trata de impedirlo. A veces estos tipos se dan patadas unos a otros. Hay un árbitro que corretea por el campo y saca unas tarjetas de diferentes colores. Supongo que cada color significa algo. A veces, cuando el árbitro saca una de estas tarjetas los jugadores se enfurecen y le gritan y ocasionalmente lo escupen o le dan una trompada. En ese caso los expulsan.

Al público este tipo de cosa le encanta.

Esto llamado fútbol, se juega en lugares especialmente construidos al efecto, donde caben decenas de miles de personas. Muchas veces se llenan. Increíble. Allí las decenas de miles de personas que acuden gritan y agitan trapos (banderas) de los diferentes equipos, o de diferentes países. Este juego despierta pasiones, no se puede negar. A veces le pegan una puñalada a algún infeliz por la simple razón de pertenecer a otro equipo. Frecuentemente se arman trifulcas multitudinarias al final de los partidos y tiene que intervenir la policía. En ocasiones, hay muertos y heridos. Esta gente, en general, considera que celebrar es sinónimo de destruir.

Los civilizados ingleses son famosos por las borracheras y las broncas que arman en los partidos de fútbol. Lo que hace pensar que la fama de civilizados de los ingleses es algo exagerada.

Como era de esperar, eso del fútbol lo usan descaradamente los nacionalistas para adelantar sus imbéciles causas. Lo que tiene lógica: un juego imbécil, una imbécil causa.

La cosa es simpática en Cataluña pues la mayoría de los jugadores que sirven a los patriotas profesionales para berrear en nombre de la Patria no pertenecen a la Patria. Son africanos, argentinos, franceses, alemanes. Es divertido ver a esos patriotas celebrar el triunfo de los nuestros cuando los nuestros son mercenarios muy bien pagados de otros países y no de la sagrada Patria. Es para partirse de risa.

En la más reciente de estas payasadas, llamada Copa del Rey, los fanáticos vascos y catalanes se dedicaron a abuchear al Rey de España y al Himno Nacional de España. Ya saben lo que pienso de los himnos y de los reyes. Para no hablar de que creo que España no existe; ya hablaré de eso en otra ocasión. ¿Pero no es hipócrita y descarado jugar la Copa del Rey si no quieren al Rey ni quieren pertenecer a España? Renunciar a jugar semejante cosa sería lo más lógico. Además de lo más honesto y patriótico.

Yo seguí atentamente el partido de la Copa del Rey leyendo y con el televisor apagado. Es la mejor manera de seguir estas estupideces supuestamente deportivas que en realidad son pataletas separatistas.

Pero regresemos al fútbol a secas. Apártense patriotas.

El más grande jugador de fútbol de todos los tiempos, el considerado Dios del fútbol de todos los tiempos es un exdrogata argentino comunista que tiene tatuado en el hombro el careto de un asesino psicópata también argentino y cuya más famosa jugada fue una trampa, reconocida por él mismo. Metió la pelota en la portería contraria empujándola con la mano. Algo ilegal. Hasta yo sé que es algo ilegal.

Esto no impide que sea aclamado como el mejor jugador y como la mejor jugada de todos los tiempos de esa estupidez llamada fútbol.

Cuando algún jugador da una buena patada o hace algo que no entiendo pero que por algún motivo se considera extraordinario, sus compañeros de equipo vienen a toda carrera y le palmean el culo.

Es lo único que me gusta del fútbol.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Vaya gentuza, se dice uno cuando lee o escucha: SGAE.

Yo, como autor, debería estar de acuerdo con el engendro. Pero ¿cómo estar de acuerdo con unos recaudadores de impuestos paragubernamentales? ¿Cómo estar de acuerdo con los inventores del famoso canon, una atrocidad que grava la compra de soportes de memoria asumiendo que todo el que los adquiere se dedica a la piratería.

Eso me recuerda la famosa Ley de Peligrosidad de los Castro, que te manda a la cárcel no por cometer un delito sino porque la policía determina que tal vez puedes llegar a cometerlo algún día.

Buena compañía para la SGAE: los Castro.

Cada vez que compro un cd para copiar uno de mis manuscritos, tengo que pagar el canon que se inventó la SGAE y su desalmada pandilla de recaudadores. Es poco menos que un atraco, pero hay que aguantarlo porque los perpetradores cuentan con la complicidad del Gobierno.

Los últimos casos aireados empeoran, si es que esto era posible, la imagen de la SGAE. Hay que ser miserable para beneficiarse de un pobre niño enfermo cuyos padres intentan recaudar dinero con el que pagar un costoso tratamiento. Pues bien, los señores de la SGAE se plantaron ante la madre del niño enfermo y le dijeron que no habría concierto si ellos no sacaban su correspondiente lasca. Y como la atribulada señora no tenía dinero le exigieron un aval bancario, en caso contrario no darían el consentimiento para la realización del evento. Hay que ser gentuza para comportarse así.

Claro, uno se pregunta, ¿por qué el Gobierno permite este atropello a los ciudadanos? Muy sencillo, el Gobierno socialista de Zapatero permite este atropello porque de esa forma se asegura que cantantes, actores, dramaturgos, cineastas y personajes del mundo de la cultura, se pasen el día en los medios de prensa haciéndole propaganga gratuita a su partido.

El negocio va viento en popa. En 2008 la SGAE se embolsilló 334 millones de euros.

Terminarán poniendo un impuesto a los tarareos bajo la ducha.

Vivir en un país donde existen Carod-Rovira, “el hombre que susurraba a los etarras”, la revista Hola, y el exministro Trillo es ya una cruz, pero a eso hay que sumarle ahora la SGAE, sus pararecaudadores y su canon.

La situación se torna punto menos que insostenible.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

La cantan como si tal cosa, con el puñito alzado.

A mí La Internacional me produce náuseas. La inventaron los franceses, pero se convirtió en el himno de la Unión Soviética, de los comunistas y de todos los asesinos que en el mundo han sido en nombre del proletariado. Da para mucho lo de los proletarios. Sólo hay que ver los culos gordos de Cándido Méndez e Ignacio Fernández Toxo para constatarlo.

Sindicatos domesticados, dicho sea de paso, acallados a golpe de subvenciones, los de España. Pero ese es otro tema.

Hubo una época en que para ser un delincuente respetable, un criminal respetable, aplaudido por la inteligencia europea, había que cantar La Internacional. Para los socialistas españoles y para los dirigentes sindicales españoles esa época no ha pasado. Ahí estaban el 1 de Mayo, cantando con el puño en alto como en una vieja película de terror.

La Internacional me produce asco, qué les voy a decir. Recuerdo que en Cuba nos obligaban a cantarla cada vez que el Gobierno hacía cualquier canallada. Metían a mil infelices en la cárcel, a cantar La Internacional; nos tocaba por orden de los rusos invadir Angola, a cantar La Internacional. Llegaba en viaje oficial un genocida soviético con el pecho lleno de medallas, a cantar La Internacional. Anunciaban mayores hambres y menos derechos para los trabajadores cubanos, a cantar La Internacional.

En Cuba, un país donde las huelgas están prohibidas, los obreros cantan La Internacional.

Esa tonadilla comunista se presta para cualquier cosa. En Europa, todo el mundo se ofende si le dicen nazi, pero nadie se ofende si le dicen comunista. Esto, a pesar de que los asesinados y esclavizados por los nazis no suman ni la décima parte de los asesinados y esclavizados por los comunistas.

La definición más perfecta de un comunista la hizo la Premio Nobel Doris Lessing. Dijo: “un comunista es un asesino con la conciencia tranquila”.

Genial.

En España, lo curioso es que los que cantan La Internacional son una tropa de burgueses de siete suelas que si les quitan los cochazos y los after shave de Chanel se suicidan. Hay que verles las panzas. Y los coches. Y las vestiduras. Y los mofletes.

Para eso ha quedado La Internacional: es el himno de los burgueses que se disfrazan de proletarios para sacar lasca.

Hace poco ví una foto de la señora Pajín y otro preboste del PSOE de cuyo nombre no me acuerdo, con el puño en alto y cantando el espeluznante himno de los comunistas. Aquello daba asco, pero también un poco de lástima. Qué gente.

¿Serán malvados o sencillamente estúpidos?

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Estuve pensando en esto al leer una noticia acerca de la celebración del Día de la Identidad en el barrio de Gracia. Como lo oyen. Ya sé que suena a disparate, pero es lo que hay. Es el mundo de los nacionalistas, cada vez más anormal y cerril. Ya saben ustedes lo que pienso de las Identidades. Para resumir, creo que cualquier cagada de perro es más valiosa. Mejor que no diga lo que creo de las Patrias.

El caso es que ahora estoy temiendo que lo que narro en mi novelita antinacionalista Rebelión en Catanya, se haga realidad. Esto del barrio de Gracia me ha llenado de temores. Porque el delirio nacionalista en Cataluña empieza a parecerse demasiado a lo que sucede en mi libro.

Así que aquí me tienen, preguntándome si algún día no vendrán a buscarme como vinieron a buscar a Adánico Florete (mi personaje). Si no me sacarán a patadas de la casa y me arrastrarán por las calles por traidor a la Identidad triunfante y al final terminaré ardiendo en una hoguera improvisada ante algún monumento. Y mientras arda, las enardecidas multitudes cantarán himnos y alabanzas a la Identidad, la Nación, la Lengua, las Esencias y otras monsergas.

¡Ni siquiera sabe bailar la santoya! Gritará alguien, y eso bastará para condenarme.

A veces, escucho a gente que creo bien intencionada defender un “nacionalismo moderado”. No existe tal cosa. El “nacionalismo moderado” es solo una fachada, una estrategia para llegar al poder del verdadero nacionalismo; que es por naturaleza excluyente, discriminador y racista. En todo nacionalismo, diferencia es sinónimo de superioridad. Te dicen “somos diferentes”, pero lo que están diciendo es “somos superiores”. Y todo el que no sea como nosotros, hable como nosotros, llore con el himno del terruño como nosotros, baile el bailecito del terruño como nosotros es inferior. Por lo que debe ser reformado o expulsado o aniquilado.

Ese es el mensaje subyacente.

Todo se va fragmentando, a medida que las fuerzas de la locura tribal avanzan hacia la Identidad y las Esencias Patrias.

Detrás de toda guerra, de toda salvajada cometida a lo largo de la Historia alienta alguna forma de nacionalismo. Es decir, alguna forma de estupidez. El nacionalismo es una religión, y como tal, aspira a la uniformidad, al imperio de lo homogéneo. Que es la base de todo fascismo.

El barrio de Gracia celebra su Identidad. Lo próximo será que quieran independizarse. ¿De quién? Sabrá dios. Ya deben estar diseñando la bandera y componiendo el himno e inventándose una Historia en la que ellos ¡adivinaron!, llevan siglos sometidos por algún “extranjero”.

Identidad.

Vaya sangrienta porquería.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

¡Hay que respetar las creencias de los demás! Pamplinas. Basura multiculturalista. Hitler también tenía sus creencias. Y Castro, y Atila.

A ese tipo de fanático los une la misma certeza: ellos saben cómo deben vivir los demás.

Dejemos a un lado la bazofia políticamente correcta. El respeto a las creencias ajenas, sean del tipo que sean, solo es posible sobre la base de que los creyentes acepten y respeten las normas democráticas. Es decir, las normas que reconocen los derechos de las personas por encima de los supuestos derechos de dioses, ideologías, patrias y otras fantochadas.

Primero esos derechos, y si usted los acata, entonces, a partir de ese punto, podemos empezar a respetar nuestras diferencias con un mínimo de tranquilidad. Porque si no, corremos el peligro de que alguno (nosotros) termine sin cabeza, lapidado, exiliado o ametrallado en nombre de esta o aquella creencia.

Antes que cualquier derecho religioso está el derecho a la libre expresión. Es decir nuestro derecho a burlarnos y criticar a cualquier Dios. Toda iglesia no es más que superstición organizada.

Esto, a cuento de ciertas pancartas enarboladas por ciudadanos de origen mauritano en las afueras del juzgado donde procesaban a Hawa Meint Cheik. La señora y su marido, Mohamed Ould Abdallahi, llevaron a su hija a Mauritania y en nombre de costumbres salvajes que allí son cosa normal, obligaron a su hija de 14 años a casarse con un primo de 40. El primo la violó allá, y después la violó otra vez durante uno de sus viajes a Cádiz, donde viven los padres, por llamarlos de alguna manera.

El asunto ha terminado en los tribunales y a la madre le piden diecisiete años de cárcel, al padre uno y medio. Sabrá el señor juez el por qué de esta diferencia.

A la imperfecta sociedad civilizada occidental le ha costado siglos de enfrentamiento con sus demonios alcanzar el nivel de respeto por los derechos humanos que disfrutamos. Demonios como el fanatismo católico y su Santa Inquisición, por poner un ejemplo. Sería una cobardía y una torpeza criminal no defender lo conquistado.

Y lo conquistado es una sociedad más libre, más respetuosa del individuo y, por qué no decirlo, más civilizada que la que existe en los países donde impera el oscurantista sistema islamista.

Ya sé que hay un islam moderado. Muy bien. Es hora de que asome la cabeza. El que veo yo a diario es el que encarna una tropa de salvajes que quiere convertir a las mujeres, en pleno siglo XXI, en esclavas, en animales.

Una tropa de salvajes que acaba de fusilar ¡en Afganistán! a dos enamorados que pretendían casarse a pesar de pertenecer ¡pecado mortal! a dos tribus diferentes o a dos sectas diferentes o quién sabe qué estupidez.

¿Hay que respetar esas bárbaras costumbres? No. Hay que perseguirlas y combatirlas. Y meter en la cárcel a quien lleve a su hija a cualquier país a que la violen o le extirpen el clítoris. ¿Costumbres? Vaya porquería de costumbres.

No hay que respetarlas.

¿Por qué hay que respetar esas atrocidades?

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

En una palabra, follar.

Con negros.

La solución de Europa pasa por traer a muchos miles, millones de negros y negras africanos a España, Francia, Alemania, Italia. Ese sería el primer paso. El segundo consistiría en aprobar leyes que otorguen incentivos económicos y fiscales a los españoles, franceses, alemanes, italianos, etcétera, para que follen, con ánimo procreativo, con los africanos. ¿Imaginan qué gente tan linda saldría de ahí? ¡Cómo mejoraría de golpe la composición genética de los europeos!

Los guetos, eso sí, prohibidos, ¡a mezclarse!

Los guetos incentivan la imbecilidad identitaria, los salvajismos costumbristas y el odio. Entre otros males.

El racismo, ese mal que está en los genes de Europa (y de toda la humanidad, seamos francos), lo tendría más difícil si el Parlamento Europeo adoptara mi propuesta.

Cuando los extraños, los diferentes, los inferiores pasan a ser parte de la familia, el asunto se le complica a los racistas.

Como efecto colateral, pero no menos benéfico, también empeorarían las cosas para los nacionalistas. El fetiche nacional necesita pureza genética y racial. Un aluvión de genes negros echaría por tierra cualquier proyecto patrioidentitario. No olvidemos que en el fondo los nacionalismos no son más que racismo disimulado tras banderas.

En fin, no es más que una tesis.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.

Es difícil encontrar a alguien que se exprese de manera más roma, que diga cosas que supuestamente son importantes con menor convicción y como pensando en la próxima paella. Se trata de un hombre que no tiene la menor posibilidad de llegar a ocupar la Presidencia del país. Aunque decir esto es muy atrevido pues ya se sabe que la torpeza de los pueblos es insondable. Y ya que estamos en esto: ¿existe esa cosa llamada pueblo?

En España, como es conocido, los políticos se eligen entre ellos. Y son leales al Partido, no a los ciudadanos. La democracia en España no es una democracia para los ciudadanos. Es, cada vez más, un cebadero de parásitos dedicados en cuerpo y alma a defender el cebadero.

Trajes caros, jamón del bueno, champán, hoteles de cinco estrellas, coches de lujo y reposapiés en el cebadero.

En España, los políticos son una especie de pandilla que vive por y para el Partido. Los hombres mueren, el Partido es inmortal. De ahí que sucedan cosas tan insólitas como que un señor como Rajoy llegue a jefe de la oposición y candidato a la Presidencia.

Veo muy raramente los noticiarios (sin voz, eso sí). A esa hora, es mucho más edificante dedicar el tiempo a los estupendos documentales sobre el reino animal. Los protagonistas de dichos documentales suelen expresarse con mayor sensatez que la mayoría de los políticos que salen por televisión. Ya quisieran por un día de fiesta los políticos que salen por televisión expresarse con la sensatez de una morsa que vi hace unos días. Para no hablar de los marsupiales de la semana pasada que, aparte de ponderados, eran simpáticos.

No existen marsupiales nacionalistas: prueba irrefutable de la superioridad de la especie marsupial. Nunca veremos a un marsupial por ahí dándole con la Lengua en la cabeza a un ornitorrinco; triste espectáculo que a diario hemos de soportar de parte de los políticos nacionalistas de las tribus españolas. Nunca los veremos en coches de 400.000 euros como a esos políticos siempre tan sacrificados por la nación y el ciudadano.

Ya a estas alturas, he de decir que si por fin Rajoy es idiota el asunto no reviste mayor importancia.

Y del otro lado ¿qué? Zapatero. Un maestro en el arte de decir sandeces con aire trascendente y de mentir descaradamente sin que ni por un instante se altere su expresión de bovino santón.

Todo un líder.

No saben el alivio que sentí hoy al ver la foto de Zapatero con Obama en la portada de los periódicos. Resultaba penoso ver a Zapatero arrastrarse por medio mundo soltando babas en busca de una foto con Obama. Si reuniéramos todas las babas expulsadas por Zapatero a lo largo y ancho del mundo tratando de conseguir una foto con Obama tendríamos las reservas acuíferas del país aseguradas durante una década.

¿Crisis económica? ¿Parados? ¿Matanza de mujeres? ¿Amenaza islámica?

Tonterías. ¡La foto con Obama!

Quién tuviera un marsupial como presidente.

Juan Abreu es escritor y autor del blog Emanaciones.